(no subject)

сижу я,значит,у себя на проспекте Щорса,на Петроградской...вернее даже не совсем на проспекте Щорса,это угол Щорса и Красного курсанта,наш дом проходной,одной стороной он выходит на улицу Красного курсанта,а другой на Малую Гребецкую улицу,в ней всего триста метров,ее даже знатоки не знают,а на Щорса как раз роддом,в котором я родился...Родина стало быть...ну вот...сижу я значит,тюкаю что-то в компе...вдруг звонок...есть у меня знакомый,Витя-Кашелот из Хайфы,мясник в дотишной лавке...звонок,стало быть,открываю - стоит он,Витя,и говорит...а чо это ты про меня так плохо написал...?...вообще,он чуть иначе сказал,но смысл именно такой был...я ваще ничего не понял...говорю,...Витя...семдесят четвертый год...тебя вообще еще нету...а он мне...ага...а комп у тебя откуда...?..я смотрю и правда,в глубине нашей столовой,рядом с телевизором Знамя,стоит мой козел и весело пдмигивает мне лампочками...ничего я еще плохо не написал...я только собирался, и то не плохо,а так...ну..реалестично вобщем...как мультика...хотя какие,у черту мультики,если проспект Щорса..? после очередного исчезновения,году так в семдесят восьмом,я поселился на речке Карповке,кюрповки,как говорили ленинградцы,желающих отправляю к финско-русскому словарю...кюррпа сэсси,йола рахаа...знание финских словечек и выражений определяли финансовое положение в моей компашке,до Хельсинки было всего полтораста километров и автобусы шли с той стороны непрестанным потоком,водка-турист было написанно на стикерах,мы имели дело с фирмой Конанкосски,одинадцать автобусов Йохо Конанкосски,с ним самим и его сыновьями за рулем,обеспечивали половину потребности страны в джинсах,жевательной резинке и музыкальных пластинках...мы,в свою очередь обеспечивали две-три  дружественных скандинавские страны  марихуаной,и все были счастливы,включая ментов.которые  как бы при деле и реально при хороших бабках,поскольку делиться мы умели...хорошие были времена...молодость,она всегда вспоминается как очень бодрое время...абстинентный синдром оставляет очень мало воспоминаний...
    ну вот,открываю я стало быть дверь,а на пороге Витя-кашелот,натурально в кипе,фартуке и с притензиями...на те самые пару банок о котроых говорили еще большевики на втором съезде РСДРП...Витя,говорю я,где мы..? этому больше не наливать,бодро реагирует Витя,хотя забиваю я свое,а не его..ну не совсем свое,но дружественное во всяком случае...но в кашалотах трепетности вообще мало по определению,они похожи на бульдозер,слово имеющее в иврите почти положительную окраску...краски становяться ярче,черты размываясь принемают все более и более рисованные характеристики...родная улица шейкспира...мы жарим шашлыки прямо на улице,поставив длинный стол вдоль Сабировской лавки,отмечая его день рождения...микст лот полный,на третьем литре вполне реальной водки никто уже не вспоминает зачем они собрались тут,рисованные персоонажи веселяться во всю,тексты беспримерные,поступки экстравагантные,компашка совершенно фантастическая,три-четыре мешпухи,включая мотину,во главе самого моти и вити,его зятя,украинских родителей аганьки-парикмахерши,и наш рисованный интернационал, русский брат мишка,аахпурпис,и армянский брат йоська,земляк сабира,они оба из баку,и напившись переходят на азербаджанский,серега,потерявший свою национальную окраску и ставший по этой причине ангелом,мои соседи московичи,мишка и ира,ну и сам я в рисованной майке с глазами окуня...речку карповку накрыл хамсин,жаркий ветер,несущий песок аравийских пустынь,я допиваю бутылку красненького,выставленную,как я понимаю,специально для меня,все остальные пьют родной национальный напиток,и думаю о превратностях зтой рисованной жизни...каких -то двести миль севернее бейрута мы тут хорошо сидим...дин сколь,мин сколь,але вакраа фликорс сколь...лехаим.аидешен....