![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Голландия. СССР. Израиль..Осторожно,двери закрываются..
кликГолландия.
Лучший год своей дерьмовой жизни,я провёл в одиночке, в голландской тюрьме Марвей блок "С",усиленного режима.Попал я туда, конечно же по недрозумению. Вобще-то я должен был провести в ней три года,но обстоятельство сложились так,что через год ,быстренько пересудив меня, и решив,что я лучший зэк сезона, меня попросту нагнали вон.Это был страшный удар. Меня с корнем выдернули из такого устроенного,налаженного быта,все мои книжечки,телек с тремя порно-каналами, почти освоенный комп, моя кофеварка и спрятанная в ножке стула мафафа. Я сопротивлялся как мог, я кричал,что буду жаловаться,я цеплялся за косяки дверей. Охрана держалась за животы,а начальник тюрьмы,вытерая слёзы и не перестовая ржать, дал мне конверт в котором было 400 гульденов,это 200 евро,если кто не знает.Это были его личные деньги, никаких выплат, кроме билетов до дома мне не пологалось. Он уговаривал меня как мог, и говорил,что нельзя быть таким эгоистом.. В Голландии люди стоят в очереди, ожидая отбытия назначеного судом тюремного срока, иногда это длится до пяти лет. Мало того,что королевство не строит новых тюрем,оно ещё и берёт в свои тюрьмы всяких обормотов со всей Европы:испанцев,ирланцев,немцев,всех этих любителей пиротехники, автоматов калакшникова и масок с прорезями для глаз.Я играл в тенис с пожилыми мужиками, лет двадцать назад,разнёсших к чёрту Мадридский вокзал.Сотни людей в одночасье отправились на небо, во имя басской гордости.Они по суду,должны были сидеть во всех тех странах,чьи граждане погибли в том терракте.В восьмидесятые,Европа наивно ждала чего-то хорошего,тогда никто ещё не предпологал,во что выльется конец этого сумасшедшего века.
Но этот год, год покоя, комфорта,год,во время которого обо мне заботились,как никто и никогда в жизни, этот год остался за мной.Я читал прекрасные книги,что-то пописывал, меня возили по лучшим клиникам Европы,за счёт королевства, причём, по совету тюремного психиатора,когда меня ввезли в клинику в Германию (там стоит единственный в Европе гиганский тамограф,такая штука,которая смотрит тебя изнутри,разбирая на молекулы. Дважды евреи Советского Союза - без очереди) или Бельгии, охрана нанимала такси,за счёт тюрьмы и не надевала мне цепочки не ноги.Выход из тюремного фургона возле больницы, где постоянно снуёт куча народу,мог вызвать у меня стресс.Вот так вот ! Врачи меня обожали. Француз-санитар,помогая мне переодеваться в больничную простынку с завязочками на спине, с удивлением разглядывал моё тело. "Так вы художник ?" На мне три огнестрельных и одинадцать колото-резаных,ни один шрам не обрабатывался медициной,швейная игла,канцелярские скрепки и пасатижи,Рэмбо отдыхает. Можете себе представить,как всё это выглядит. "Уи.." коротко подтвердил я. " А...это ? "Вьетнам, говорю я.." - маленький, злобный татарин,по кличке "Метр" шандарахнул меня заточкой прямо под сердце, на Свердловской пересылке, в процессе дележа шконок, ну, нар в смысле. "Ооо..его глаза потихоньку округляются..экскюзе муа, мсье, а могу я спросить, что с вашей спиной?.." "Южная Африка,не задумываясь ни на секунду, отвечаю я...это было мачете,поэтому и шрам имеет такой варварский вид.." - Советский штык-нож от автомата АК, прошёл прямиком через мою печёнку и расщепил ребро.Выжил я чудом. Выглядит это,конечно, того, не очень презентабильно. Он посмотрел на мои ноги, но сдержался. Наверное побоялся услышать о том, как я заваёвывал Марс, в составе бригады космического десанта.
СССР
Мои ноги это просто ужас,я никогда не хожу в шортах, просто не могу себе этого позволить. Страшной январской ночью,где-то за Волгой, на её восточном берегу, русские менты расстреляли на ходу мой старенький жигулёнок. Оказывается, в райне был побег из лагеря и менты просто перекрывали дороги, но в тот момент, когда я их увидел,они переодевались, разложив на капоте цивильного "Москвича" фуражки и бронежилеты,оружие стояло на земле, прислонённое к борту машины. А вы бы что подумали ? Ясное дело,не менты это, левая братва какая-то. Шалили на дорогах, в России на дорогах всегда шалили..Я уже почти оторвался, когда они открыли пальбу мне в догонку. Одна пуля, пробив мякоть ноги,угодила в работающий двигатель, разлетевшийся на миллион алюминиевых осколков. По моему они пересрались больше меня. Долгая история. Все трое получили по 300 советских рублей, а я потерял чужой груз, и потом несколько лет, имел серьёзные заморочки на этот счёт. Точку пришлось ставить в Москве,в одном очень неприятном месте. Всё шло к тому,что я там и останусь, но припозднившийся знаменитый Вася Брильянт, решил мою судьбу в две секунды. Я знать не знал куда вела цепочка моих работодателей, и , конечно не разу в жизни не видел этого человека. Так,слышал какие-то легенды,помогающие коротать время в "столыпине".
" С ментов спросу нет, пацан бился как мог.." Вася говорил очень тихо и всем прихлось притухнуть,что бы слышать его. " Сейчас вы что от него хотите?" - спросил Вася так же тихо. И вдруг, повернувшись ко мне и выдержав небольшую паузу , он заорал так, что все просто вздрогнули .. "Подними штанину!" Я задрал обе. Повисла тишина, мои ноги не заживали годами. "Ну,чего вам надо? Он добрался до Уфы,но в больничку не пошёл, груза нет, но вы-то все тут ! Или у кого-то были проблемы по этому поводу?" Минуту все молчали.."Свободен" - сказал мне Вася. Откуда он мог всё это знать,ума не приложу, но только тогда до меня дошло,во что я по настоящему вляпался. От Васиной похвалы мне стало совсем плохо,выползал на автопилоте.
В русской жизни,я встречал трёх легендарных бандитов, о первой встрече я уже рассказал, был ещё случай под Питером,когда я случайно попал в одну,скажем так,компанию, Мой лагерный знакомый Юрка Недоманский,крутился на верхних этажах бандитской тусовки, и, разбив как-то раз очередную машину, попросил меня свозить его за город и обратно. Я, с дуру, согласился. Меня усадили напротив человека,с глазами-буравчиками и аккуратно подстриженной бородой. "Где-то я тебя видел,нет?" , человек вдруг уставился на меня в упор и я почувствовал себя ну очень неуютно. Он продолжал буровить меня своим глазами. "..я вспомню..попозже.." произнёс он наконец и отвернулся. Обратно ехали молча, а когда прощались, Недоманский вдруг сказал: "Это Кирпич, чего это он до тебя докопался? Ты,что его знаешь?" Бред, откудя я мог знать этих русских донов Карлеоне."Бандитский Петербург" видали? Кирпич рулил всем северо-западом. Недоманский помолчал. "Может тебе уехать..?" "Точно - подумал я, давно пора.." О третьей встрече мне сказать нечего,кроме того,что она была..позже, шоркаясь по Европе я неожиданно нарвался на её продолжение и окончательно убедился,что я всю жизнь мечтал пожить в Америке... Остались люди, которые до сих пор живы и на свободе..я промолчу. Лучше уж поскорей вернуться в Европу.Только уехав из эсэсэсэра,я понял как не там и не так я провёл добрую половину жизни.
Вобщем, тюрьма "Марвей" рассталась со мной, моя подруга-кореянка пробухала за это время халявное социальное жильё на севере,во Фрисландии и переехала в Харлем,в пятнадцати минутах езды от Амсердама. Старший брат, услыхав по телефону что я звоню из Харлема, сказал, что он даже не удивляется, он всегда знал, что я кончу рэпом и банданой на ноге..Пришлось объяснять ему,что я дома, а не в Н-Йорке..Работы валом,конечно,но зато и за мансарду из трёх крошечных комнат,надо было платить в два раза больше,чем за двухэтажный дом на севере.Подруга,подлечившись от запоев, устроилась на фармацефтическую фабрику, а я нашёл приколную работёнку в Амстердаме.Сам я за год тоже отошёл от пьянки., а пили мы,надо сказать не по детски. Теперь всё как-то "налаживалось", мы пахали как проклятые, ходили по субботам на вечеринки к друзьям и копили деньги на отпуск.Кошмар,вобщем. И как часто я вспоминал свой лучший год, год покоя, хороших книг и курса по русской истории, выписанного по моему заказу из университета в Лейдене. Простояв месяц в очереди, я получил компьютер к себе в камеру..не,не, какой интернет, тюрьма же как-никак..И вот всё кончилось..Выход был один. Пора менять страну, и я всерьёз подумывал о Дании.
Всё переигралось как всегда случайно и резко и через пол года беготни и сбора бумаг я сошёл с трапа самолёта в аэропорту Бен Гурион, Тель-Авив, Израиль. О таком счастье я и не мечтал, все эти годы израильские консулаты не хотели говорить со мной из-за отсутствия паспорта. Но мир меняется а чистый мазаль ещё никто не отменял, и кто-то наверху за мной хорошо присматривает,спасибо Ему..
Израиль
Теперь я живу среди пыли,пальм,плоских крыш и криков по арабски за окном. Моё радио говорит на иврите,а телек по английски.Комп тяготеет к русскому,поскольку это основной язык общения,и писанины .Вчера мне приснилось,что я стою в лагерной телагрейке,кирзачах и плоской шапке-ушанке,весь покрашенный серебрянной краской,на ящике,в виде живой скульптуры. На Рамбле,в Барселоне .Слева от меня стоит средневековый рыцарь в железных доспехах,а справа какое-то индонезийское божество,в жуткой маске,с хвостами,перьями и ещё чёрт знает чем. Чего-чего,а экзотики в моей жизни хватает.У меня есть приятель,который родился в малоканской деревне,на реке Амур,всё детство крестился двумя перстами,пас скотину и не разу не видел ни радио,ни телевизора,да и просто электролампочки. Потом,в один прекрасный день,в нескольких километрах от деревни сел вертолёт,и и,в жопу пьяный экипаж,решился спасти от религиозного угара тринадцатилетнего пацана.Дальше куча приключений,ПТУ в Беребиджане,вечерняя школа,и всё такое.Там и женился на еврейской девушке. Ему уже за сорок,дети в армии,они израильтяне и на иврите говорят лучше чем по русски. Сам он выпивает в день по пол литра водки , безбожно курит мафафу и не вылезает из-за руля. За ним никто никогда не гнался,и по этому поводу он всю жизнь догоняяется сам.Зубной техник,на минуточку,говорят,неплохой. Он и сам не заметил,как стал ангелом,а вся наша порода имеет обыкновение кучковаться.Я ему так и говорю,залетай,всегда рад. Куда,к чёрту,экзотичней. Я здороваюсь с соседями по арабски и питаюсь фруктами,о которых пол жизни просто не имел представления. Помните у Булгакова,Воланд селит съехавших с катушек Мастера и Маргариту,куда-то в песню "Наутилуса".."маленький домик,на берегу какой-то реки..",так вот,мне иногда кажется,что со мной происходит что-то подобное.Только там книжка на этом заканчивается,а на самом деле они ещё кучу бумаг подписали,контракт на съём,вода,там,счета за лучины,техосмотор на осла и всё такое .У Булгакова просто как раз под этот момент морфин закончилась,и он,навыписывав себе рецептов,ломонулся по московским аптекам,Ну а потом уже,по запарке,так и оставил. Меня не селили,правда,меня сюда вели,и уж точно не Воланд,у нас и своих поводырей предостаточно,я видел знаки,оставленные моими братьями для меня,я получал прямые указания и мог заказывать звёздное небо и нужный ветер,но это совсем другой сипур.
Так что пыль,пальмы и плоские крыши. Я могу выходить на свою плоскую крышу,реки,правда,нет,но совсем недалеко разлеглось Средиземное море и я вижу древний Ако.Мне не надо вставать на работу и думать о завтрашнем дне,к сожелению мне не о ком заботится,но с этим я уже давно смирился,наверное я хочу завести себе рыбу,но меня беспокоит ответственность этого шага,думаю,что я пока просто не готов.Когда я просыпаюсь утром,за окном светит солнце. Я говорю: ".привет.",включаю радио и варю кофе.Утренний запах кофе.Я не пью суррогатов и мой кофе пахнет кофе,а не телевизионной рекламой. Вода в душе под наростающую жару,ласковая до безобразия. Вчера на "Спейсе" я получил письмо от Тома Вейтса, что-то ему там поравилось,хотя половину текста ему не прочитать, а буквы, похожие на стульчики, умиляют.Спасибо,Том,давай дружить домами. Я верчу куски старой бронзы,собирая из них люстры и настольные лампы под старину, и пачками режу старые журналы для своих коллажей.Метрах в пятистах от моего дома настоящий восточный базар,с крикливыми продавцами и горами разноцветных фруктов и овощей. Мне никогда не бывает скучно одному,я лелею свою лень,а тоскую только по поводу общей неустроинности этого мира,по волнам которого,неспешно дрейфует мой неустроенный,экзотичный плотик. Шабат-Шолом.
no subject
Я часто наталкиваюсь на похожую реакцию..наверное потому, что это в журнале..вот представь. ты прочитала это в книжке..стоит имя (нчего не говорит),сзади фотография (та же самая) и куча каих-то дурацких фраз..типа "отзывов читателей", всё в какойто идотско-восторженной манере, это издатели занимаются ...нёй. Ну вот, прочитала, дочитала..и..? Тебе или понравилось, или нет. Симпл.Так ведь? Тебе и в голову не придёт думать, кого автор описывал, хотя понятно, что все взято из личного опыта.. Можно взять такое, ну очень нескромное, я бы сказал просто нескромное до хамовитости..ты же читала Чарльза Буковски? Все читали Буковски! Вот человек описывает свою жизнь, неправильную, порой мерзкую и грязную..и вобщем-то ничего больше..вот так у него, вот в этом он хорош И представь, что бы было, если ты у того хе Буковски вдруг читаешь описание пикника, с описанием погодки, интрижки интеллегенского плана с коллегой по работе, описаньки вкуса курочки...Но это уже не Буковски..Даи не интересно это..инересно всё, что не лезет в "нормы", ты никогда не узнаеш чужую жизнь изнутри, но это интересно, потому что так н пожоже ни на твою жизнь, ни на жизнь тех, кого ты знаешь. А маргиналов,даже не писателей, А ТЕх, кто может связанно изложить свои мыли НА БУМАГЕ, не так уж и моо..говорить легко, а писать трудно :)
А исповедь хороша в церкви, а не в рассказе или новелле, кому нужны чужие исповеди..нет, кто-то наверняка исповеди певицы пугАчевой читает с замиранием сердца.. :) мы же не об этом. Литературных жанров тьма,Я пытаюсь, учусь писать рассказы или новеллы и поскольку опыта какой-то "нормальной", размеренной жизни у меня просто нет, а негативного - до кучи, то я строю свои рассказы на нём,я не могу писать о том, очём я не имею представления, а письмэнник я начинающий, ни опыта ни технологий пока нет, вот и пробую..Недавно один парень спросил у меня ,правда ли то, что я описал про НЛО в "Друг детства"? и как-то написал, типа , да бред это всё, я даже не понял, о чём он, и резко так ответил, типа не нравиться ,не читай.. Спасибо парню, он оказался умней меня, и объяснил,что он про сам шарик, а не про рассказ.. :) Я был поражён..людей интересуют сами описанные факты..это воспринимается, как..новость в жёлтой газете, что ли..:))
Извини за многословие, мне хотелось объясниться.. и спасибо, что читаешь, оф козззз :))
no subject
мне понравилось.
Буковски, к сожалению не читала, даж не знаю, с чем его едят:)
но от исповеди в твоем рассказе тож есть чуточку, спорить тут бессмысленно...
а насчет того, что читаю тебя, отвечу так - люблю неординарность в людях, серые личности меня не интересуют... Реакции твои на комменты иногда неадекватные:) мне уже знакомы, солнц:) поэтому стараюсь помягче:) типа чтобы не обидеть:)
но нравится, факт:)
Удачи! кстати, как здоровье?
no subject
Реакции...да..мне всегда потом стыдно..извиняюсь перед людьми,по этому такая куча откровений по поводу болячек,я выкинул все седативные лекарства, кот. должны сглаживать психоз химии...Вот,пишу,вы уж простите..неадекватен..ну урод,..."извиняйте дядьку,если что-то не так,очём уже давно было спето.."
И спасибо, что читаешь, со здоровьем всё ОК,мерси..:))
no subject
Как-то не тянет на американщину:) потом гляну в инете, как время будет, кто такой.
Удачи, солнц:)